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    这哪里是支笔？

    分明是有真魂的！

    是古画圣当年画墨梅时，凝在笔尖的那股清气。

    是流落海外时，在异国橱窗里默默积攒的乡愁。

    是几百年间，无数华夏画师在梦里描摹过的念想。

    “呵……”

    唐言喉间溢出一声低笑，尾音里带着压抑不住的颤。

    他抬眼看向不远处的小林广一。

    对方正失魂落魄地瘫坐在地，和服下摆沾满尘土。

    那张先前写满傲慢的脸此刻惨白如纸，眼眶通红却死死咬着唇，像被生生剜去了一块肉。

    再低头看看掌中的神笔，笔杆顶端的蓝宝石折射出细碎的光，落在他手背上，像落了片星子。

    赢了画，灭了外敌气焰！

    还亲手把这颠沛几百年的宝物攥在掌心，这股畅快感比三伏天灌下整壶冰镇酸梅汤还要烈，比看着自己笔下的山河在绢帛上活过来时还要酣畅。

    他忍不住将笔掂了掂，笔身不重，却透着股沉甸甸的实。

    那是岁月的重量，是文化的分量，是无数先辈的目光压在上面的厚重。

    他轻轻转动笔杆，乌木的纹理在掌心划过，像触摸着一条蜿蜒的河——那是华夏画道流淌千年的脉络，此刻正通过这支笔，与他的心跳共振。

    “原来你也等了这么久。”

    唐言在心里默默对神笔说，指尖无意识地摩挲着笔锋。

    就在这时。

    笔锋突然微微一颤，像是在回应唐言的话。

    　　


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